Mundo en un grano de arena

Rompiendo mitos

2012-02-28T12:51:00.002+01:00

Para demostrar mi existencia , di a luz, en medio de la arena circense, a mis dos niños cíclopes. Hubieran sido un buen reclamo, de no ser porque ellos también son invisibles.

Imaginería mortuoria

2012-02-27T13:37:00.002+01:00

Cada plenilunio, la viuda Ching liberaba la calavera de su difunto. Con un parche eclipsaba una cuenca, mientras rellenaba la otra con la luz de la luna. Sólo entonces sentía el júbilo de poseer todos los hilos de plata del universo, bajo la radiante mirada de su esposo.

El pajarero de Alcatraz

2012-02-25T20:56:00.004+01:00

Acariciaba las plumas, mientras la luz del faro iluminaba el sueño de trenzar sus propias alas. Cuentan que, el día antes de su muerte, la pesada roca levitó durante unos instantes, y que incluso los peces trinaron a la única y posible libertad.

El deshoje de Sade

2012-02-23T21:01:00.003+01:00

Marcaba a sus amantes con una flor de lis en la espalda. Las recordaba florecer en el camposanto de su memoria, jadeos junto a súplicas, mientras les arrancaba los esfacelos, al ritmo de un me quiere, no me quiere.

Delle ombre e del loro mondo — Ángeles Sánchez

2012-02-22T13:04:00.004+01:00

Contengono, le ombre, un certo odore di umidità, una certa rottura delle forme, un contorno negoziato con gli opposti. Sono assenze, negazioni, germogli di asserzioni. O, forse, potrebbero essere il vortice della chiarità, il gesto incipiente di una luce che svolta gli angoli e si riposa dal suo viaggio. In ogni caso, non esisterebbero senza il loro opposto, che esse trattengono, che esse contengono.

Un señor llamado Stefano Valente ha publicado en su blog, una de mis arenas movedizas, en italiano. Aquí el enlace. ( Ya puedo decir que mis obras, ejem ejem, han sido traducidas a otro idioma,:-)

Desconexión

2012-02-19T17:03:00.003+01:00

Me conecté al ordenador de sobremesa con mi USB umbilical. Lo normal es que a uno se lo amputen cuando nace, y cicatrice la zona generando una especie de protuberancia. Pero yo nací en el campo y la partera que atendió a mi madre se negó a cortarlo. Estaba chapada a la antigua, y era defensora de la elevación mental por asociación al UBS primario. Mi madre pasó todo el embarazo en las cordilleras del Himalaya, para poder abastecerse de las bayas que caen de los cedros. Todo para que yo fuera un niño puro y limpio de energías, como el viento que baña las nieves eternas, me decía. Este hecho pretencioso junto a mi inusual apéndice me hizo ser un niño raro, de mirada y semblante lejano.

Ya de adulto, mi complejo se acentúo y acudí a varios terapeutas. Uno dijo que debía operarme de inmediato, que debía por fin tener un ombligo normal, desconectarme de la placa madre, y vivir mi vida.

Lo cierto es que lo pensé durante varios días, y fue una noche de agosto cuando me di cuenta de que debía deshacerme de él.

Había quedado con una morena de grandes ojos azabache que conocí en el Ments, un lugar virtual para “gente diferente” según rezaba su eslogan. Eran cerca de las nueve cuando me subí la camiseta y me conecté al ordenador de sobremesa. Ella apareció de inmediato, casi no dio tiempo a que mi salón cambiara de configuración y los hologramas invadieran las paredes y se dispusieran mis cojines favoritos por el suelo. Casi sin tiempo, elegí mi avatar de verano, con camisa blanca por fuera del pantalón de lino, para disimular el cable. Ella llevaba un vaporoso vestido de seda. Estaba preciosa. Se dirigió a mí con una voz suave que impregnó mi salón de un color anaranjado. Fue entonces cuando quebranté las leyes de la computología. Creyendo que el gran ordenador no detectaría las vibraciones de un naciente amor, le declaré mis sentimientos entre bit y bit, en un espacio discontinuo, similar al que antaño se producía entre letra y letra (cuantas historias se escondían entre esos espacios de las líneas, me decía mi abuelo).

El mundo virtual es complejo, y sus leyes tienen por objeto la defensa de su perpetuidad. Y en el amor, uno desea más que nunca la proximidad, que en mis tiempos aún no había podido reproducirse mediante hologramas y espectros. Como mucho uno podía tener sensaciones olfativas gracias a un complejo algoritmo instalado en cada estancia de conexión. Pero nada más; por esto no se permitía hablar de amor en las redes que circulaban por el universo. Cuando esta palabra o alguno de sus efectos era detectado, de inmediato te cortaban la conexión energética, y te quedabas solo en el mundo.

Aún así me la jugué, y ella recibió mi declaración con un entusiasmo digno del más clásico mundo físico y acordamos una fecha para encontrarnos. Yo debería viajar hasta su aldea, a unos cinco mil millones de años luz. Pero eso con mi arcaica conexión no iba a ser posible, se requería al menos un puerto de infrarrojos, es decir, un ombligo normal que lo llamaban los entendidos.

Me operé de inmediato dejando los ahorros de toda una vida, y a mi madre bañada en lágrimas con sabor a sal del Himalaya. La recuperación fue lenta, pero poco a poco, iba saliendo de aquella cicatriz un botón rojo, que emitía frecuencias de energía a baja densidad, como las de un bebé. Hicieron falta veinticinco años para que aquello estuviera en condiciones de ser usado, para poderme reconectar al Ments. Durante ese tiempo, la esperanza de que ella siguiera esperándome fue decreciendo, no así mi amor. Pero el momento llegó, y ella, con un vestido ya menos vaporoso me recibió con igual entusiasmo. No hubo reproches ni nada parecido. Viajé hasta su aldea, y nos fundimos en un abrazo al tiempo que ambos nos quedábamos sin conexión, solos en el mundo.

Mi primer libro de microrrelato

2012-02-13T12:53:00.004+01:00

Como algunos ya sabéis llevo un tiempo queriendo publicar un libro con los microrrelatos que más me gustan. Pues bien ¡ ya está aquí!

Gracias a los gnomos que tengo en casa y que se han afanado en la tarea de maquetar el volumen, hoy por fin os puedo enseñar las fotos de mi libro de microrrelato. Contiene exactamente 1 microrrelato, y está eleborado de manera artesanal. Sus dimensiones son escasas, tan apenas el tamaño de un mechero, y al abrirlo se despliegan las letras, hasta entonces apresadas cual acordeón sin músico. Ellos, los gnomos han elegido el de Arrugas en el alma, vayan a saber por qué...

Dicen los de la Editorial Letras de Arena, que en breve sacarán más de mis escritos, serán libros repartidos en secciones. De momento este ha tenido una tirada de 4 ejemplares, todo un éxito, vaya. Ya os iré informando.

Creadores de paisajes: Los Nangá

2012-02-09T11:41:00.003+01:00

Bajo apariencia de tierra yerma, puede sentirse la respiración pausada de un Nangá. Los relatos, siempre inacabados, de los viajeros a los que sobrevino la noche en estas falsas regiones, hablan de un país desdibujado por huellas de valles marchitos que se inflan y desinflan al compás de odas milenarias. Siempre en boca de sirenas confundidas, las que sucumbieron al destierro y ahora bucean entre el pelaje de esta criatura gigante.
Sin embargo, cuando el agua de la lluvia limpia su pelo pardo, dejando un reguero de perlas de plata y el viento agita sus crines, la bestia rebufa estrofas de sueños viejos, y de su árida grupa brotan bosques de eneldos, ríos de suaves corrientes y prados de amapolas. Es entonces cuando se sienten los latidos de su débil corazón de bestia, como el eco de los pasos de los que nunca regresaron.

De las sombras y su mundo

2012-01-23T11:07:00.003+01:00

Contienen, las sombras, cierto olor a humedad, cierta ruptura de formas, un contorno negociado por contrarios. Son ausencias, negaciones, retoños de afirmaciones. O acaso, pudieran ser el vórtice de la claridad, el incipiente gesto de una luz que dobla esquinas y descansa de su viaje. En cualquier caso, no podrían ser sin su opuesto, al cual retienen, al cual contienen.

Flores-recuerdo

2012-01-10T07:40:00.002+01:00

En la obra “Cartografía del olvido” escrita por la naturalista británica Angi Dreamer, concretamente en el apéndice “Botánica de la memoria improbable” se encuentran publicadas un compendio de láminas que reproducen las efímeras flores-recuerdo.
Las pequeñas plantas que las sustentan, de tallo cilíndrico y hojas lanceoladas, desprovistas de raíces y ancladas al légamo de la memoria únicamente por su aroma, dan unos frutos en forma de nubes que recuerdan a mendrugos de algodón. Difieren, no obstante, de las del género Gossypium en su extensa gama de tonalidades. Desde el negro o ausente, color característico de los recuerdos desdeñados al ingrávido rescoldo de lo que no existió (muy abundantes en los funerales de la memoria), hasta el amarillo o presente que simboliza la formación de la remembranza desde la incipiente noción de la vivencia. Entre estos extremos, se extiende un alto número de especímenes, como por ejemplo los índigos tonalidad que adquieren los recuerdos por venir, y que brotan en sueños una vez la conciencia se ha alejado lo suficiente como para que el germen de estas plantas-visión acampen en los oníricos prados de la mente.
Sin embargo, la característica común a toda esta vegetación es la deformación, fase marcada por la caída del tallo y el vuelo de las esporas producida por la reincidente contemplación de las flores-recuerdo, trasformándose en lo que Angi denominó “anécdotas”, que vienen a ser relatos de lo que uno cree recordar.

Un enano en el bufete

2012-01-05T13:19:00.005+01:00

Sigo de pasante en el despacho de abogados más prestigioso de la ciudad. Me recomendó un profesor diciéndoles que, pese a mi escasa talla, era el alumno más brillante de mi promoción. Sin embargo, me siento en la sombra, eclipsado y sometido a explotación laboral por parte de los ocho socios del bufete “Abogados Planetarios”. Cada mañana, recorro con mi mano las letras del cartel que cuelga de mi puerta “Despacho Plutón” sintiendo, otra vez, esa sensación táctil que me lleva a pensar en mi injusta situación. Tras interponer una demanda, el juez Emilio Sol sentenció “Plutón, el planeta enano, ha dejado de formar parte del sistema solar”. No sé cómo interpretar esta sentencia, yo, por si acaso, seguiré luchando por hacerme un hueco en este universo de leyes. Al fin y al cabo, siempre se ha dicho que el tamaño no importa.

Finalista del mes de Noviembre 2011 del Concurso de Microrrelatos sobre abogados

Del tiempo y otros engaños

2012-01-03T12:27:00.008+01:00

Hay en el tiempo algo inefable, que suena a fanfarronería, a engaño, a espejismo. Por ejemplo, cuando usted habla de ayer, y yo me remonto a hace un rato... ¿No se siente bajo el etéreo peso de una quimera? O cuando usted dice dentro de un año, y yo me tropiezo en el recuerdo... ¿Habremos coincido en alguno de los sinuosos pasillos temporales? ¿Nos habremos mirado en el mismo espejo de la existencia?

Habla usted del tiempo como un lugar geográfico por el que caminar a voluntad y yo me pierdo, reincidentemente, en el vuelo de un tiempo aleatorio ¿Dónde entonces nos reencontraremos si el tiempo es una falacia sin esquinas? Sin duda sólo existimos ahora, y el ahora, mírelo que ya se fue.

Cienmanos. Capítulo 14.

2012-01-02T15:53:00.005+01:00

Empiezo el año con "Aves de paso" , el capítulo que escribí para la micronovela "Cienmanos".La ilustración que lo acompaña es de Rubén García, una ilustración que me ha fascinado, por la acertada elección de los colores, y los detalles del gran pájaro, su ojo reloj y sus plumas corazón. Les dejo aquí el marcapáginas de este capítulo, realizado por nuestro amigo Juanlu.

Año de bienes

2011-12-22T11:12:00.006+01:00

Desenvolvió su regalo. Una esfera. Dentro un paisaje invernal. Casas de madera. Una plaza. Gente congelada en un gesto. Pegó su nariz al vidrio. Sobre el suelo, nieve carbonizada. Invirtió el objeto y un vals de copos azabache inundó la pequeña atmósfera. La gente se desperezó, y lo miraron alegres: nevaban letras.

Hasta el año que viene, que sea un año de nieves letras.

Espejismo

2011-12-16T11:17:00.002+01:00

Tras una brava tormenta, mi buque se partió en dos y desperté en una playa infinita. Deambulé entre dunas hasta encontrar un pequeño oasis, donde espero paciente mi rescate.

El desierto, empujado por la brisa de un mar lejano, entretiene mi espera con paisajes que cambian de un día para otro. Los de viento, la arena forma olas que entrechocan empujadas por el temporal y entonces, solo entonces, lo veo.

Veo al hombre que, con un cordel, viene a rescatarme. Arrastra un navío y saluda desde lejos con un toque de corneta. Pero al poco, es engullido por la tempestad de ocres. Sin embargo, ayer el desconocido logró acercarse hasta mi vergel. Conforme avanzaba comprobé que el navío sujeto a la cuerda era, en realidad, un velero. Cuando estuvo más cerca descubrí que el velero no era tal si no más bien una pequeña barca. A cien metros, determiné que tan solo se trataba de una canoa. Y cuando lo tuve enfrente, vi, no sin cierto desasosiego, que lo que el hombre llevaba colgado de la cuerda era un simple flotador. “Es otro náufrago de arena”, pensé y le invité a habitar mi vergel, momento en el cual la cuerda quedó tendida en la arena, sujetando, tan solo, su amable sombra.

Arrugas en el alma

2011-11-20T21:55:00.006+01:00

Siempre hemos creído que lo que nos envejece es el tiempo, su paso, su discurso de sabio. Sin embargo, desde que llegamos al pueblo y observamos cómo siguen bullendo, entre casones y alamedas, personas con edades desacompasadas hemos cambiado radicalmente de opinión. El tiempo no envejece, no. Y si no miren a la anciana que juega en la plaza, en realidad es una niña de diez años, pero tras un disgusto, se desinfló de golpe y se arrugó sin más. También hay jóvenes que se lanzan a la vejez de manera temerosa, como Ernesto, un pintor de veintipocos años al que nadie le alabó nunca su arte, y optó por un envejecimiento rápido; se dejó caer en la tumbona y, como papiro al sol, se secó de la ilusión del vivir. Por no hablar del misterioso caso de la mujer bicentenaria que camina asida a un tacatá y a la cual aún no le ha salido el primer diente.

Luces de otoño, blog de Natalia Viana

2011-11-18T14:19:00.005+01:00

Siempre he pensado que la luz del otoño tenía algo de mágico, de caricia poética, de nostalgias que vuelan en las hojas caducas y se posan, a dormir el invierno, en un banco olvidado.
Hoy quiero presentarles el blog “Luces de otoño” de la escritora Natalia Viana Nebot, que reúne estas características de la luz del otoño: la mágia, el poema, las nostalgias, y el vuelo de las letras. La conocí en un curso de escritura fantástica, hace exactamente un otoño. Claro que Natalia ya iba tejiendo el borrador de su primera novela de género fantástico, mientras una servidora despertaba de los dragones contenidos en el folio en blanco. Lo cierto es que desde entonces las letras nos han unido e incluso nos han reunido en las páginas de un mismo libro de relatos para alegría de las dos. Fue ganadora del VIII Certamen Internacional de Microcuento Fantástica miNatura 2010, y ha publicado un libro de poesía infantil titulado “La luna y el tobogán”. Quedan todos invitados a su recién estrenada bitácora.

Les dejo dos piezas, un poema y un microrrelato de Natalia.

El olivo

El árido campo

guarda el fiel olivo,

firme, vigilante,

cual soldado amigo.

Árbol solitario,

eres fruto, olivo,

de campos pasados,

de tiempos perdidos.

En tus verdes ramas

fabrican sus nidos

y posan sus sueños,

esos campesinos

de mirada adusta

y anhelos fallidos.

Por estar presente

en tantos caminos

siempre acompañando

momentos vividos,

te ofrezco hoy mi canto,

compañero olivo.

Natalia Viana

El concertista

Las notas de su guitarra acariciaban los rostros del público cuando Ángel cerró los ojos.

El cáncer le había concedido un último deseo.

Natalia Viana

"Eterno souvenir" publicado en "36 relatos de verano"

2011-11-16T11:11:00.007+01:00

De la propuesta realizada por La Esfera Cultural este verano, donde se recopilaron relatos cuya temática fuese el verano, surge esta selección titulada " 36 relatos de verano", donde tengo el gusto de compartir páginas con Xavier Blanco, Montse Aguilera, Rosa Martínez, Sara Lew, Luisa Hurtado, Mar Horno y Elena Casero, entre otros autores.
El relato que envíe fue " Eterno souvenir" que podéis leer en la página 83.

"Visiones de altura" ganador concurso de microrrelatos C.E.O. mes de octubre

2011-11-14T13:18:00.005+01:00

Mi microrrelaro "Visiones de altura" ha resultado ganador en el concurso de microrrelatos C.E.O. en el mes de octubre cuya frase de inicio era "Tenía la medalla al alcance de la mano". Aquí el acta. Como premio además de tener la posiblidad de optar a un curso de escritura creativa en la escuela de escritores, me ha correspondido un lote de libros donado por la Academia Olímpica Española y cuatro entradas para el Parque Dinópolis en Teruel.

Pues eso que estoy muy contenta y muy agradecida a los organizadores del concurso.

Fotos de familia

2011-11-07T12:39:00.003+01:00

La nuestra es una familia extraña, digna de este museo, lo cual nos supone motivo de orgullo. Adoramos el ámbar como otros veneran a sus antepasados. Hemos dedicado gran parte de nuestros días a coleccionar estos acíbares del destino que hablan de la desdicha de los árboles, del suero de sus tristezas, de la exudación de melancolía en los tiempos en que el sol se convirtió en una nube eterna sobre el cielo de Inglaterra. Nuestros orígenes, no les cabrá ninguna duda cuando vean la colección completa, se remontan a la época en los que los robles y los olmos gritaron al viento su desencanto y el bosque se tapizó de resinas engullendo todo tipo de insectos y plantas. Por ejemplo, en este trozo de ámbar se aprecia una madreselva tratando de expulsar su polen antes de que la lava arbórea la cubra de eternidad. Y en este otro, una rosa salvaje que extiende sus espinas desafiando a la resina, sin éxito claro. Este, de tamaño no superior a dos pulgadas, si se mira al contraluz, guarda las sombras de los petirrojos que cruzaban el cielo justo en el instante de la gran catástrofe. Y, esta magnánima lágrima amarilla que ahora les voy a mostrar, es la más preciada de la colección, la que de verdad adoramos con pasión. Si se acercan, pueden ver al bisabuelo que, sempiterno, nos dice adiós con la mano mientras la bisabuela empuja a su hijo, mi abuelo, fuera de la burbuja y se queda con su chaqueta en la mano.

Convivencia

2011-11-03T21:29:00.007+01:00

Desconfiamos las unas de las otras aunque compartimos edificio. Una casa estilo inglés de madera blanca con decoración rústica. Hay a quien no le gusta, pero ese no es el motivo de nuestro recelo. En realidad, no nos entendemos, cada una habla su propio idioma y llegó en momentos muy diferentes de la vida de la patrona.

Tenemos los típicos problemas de comunidad porque el ruido es un idioma universal y somos de oído fino. Por ejemplo, a las horas en punto la del segundo clava sus bailarinas en el suelo girando con su cancán rosa palo mientras suena música clásica. Luego está la señora Pérez, la del tercero, que es una mujer de aspecto infantil, dueña de un enorme armario que chirría cada vez que se cambia de ropita, cosa que hace unas cuatro o cinco veces al día, pues tiene un modelo para cada ocasión. No como la del primero que es una mujer de habla rusa, bueno en realidad son cinco, aunque viven tan juntas que parecen una sola, y viste siempre la misma casaca de colores animados con la que llegó y mantiene una sonrisa adornada por dos círculos rojos, imborrables recuerdos de su patria helada. Es, o son, bastante sigilosas menos cuando deciden deshacer su unión y crujen maderas en todo el edificio.

Sin embargo, cuando la patrona regresa de su jornada, y nos reúne en el jardín para tomar el té, todas nos quedamos quietas y en silencio fingiendo que no tenemos alma, y así, a la sombra de un bonsái milenario va haciendo lo que quiere con nosotras. Con todas menos con la lisiada, a la que llena de atenciones. Es la del quinto, una dama de rubios y ridículos tirabuzones, ojos azules, tez de porcelana y cachetes sonrosados. El problema que tiene es la cadera, que se le astilla cuando camina, produciendo el sonido de una tiza en la pizarra; su fragilidad me da grima desde que perdió el brazo. Todavía no lo hemos encontrado.

Jugando al escondite

2011-10-20T21:54:00.001+02:00

Después de un embarazo intermitente las gemelas vinieron al mundo. A la menor le pusieron de nombre Anselmina, y concurrió a brazos de su madre un 23 de abril del 1976. La mayor se presentó de nalgas un 12 de diciembre del 1986 tras un parto complicado y sin partera, y aceptó entre lágrimas el nombre de Dolores. La madre cuenta angustiada que en esos diez años Anselmina se negaba a comer, tan apenas abría los ojos, y no respondía a su nombre. “Era como si no quisiese crecer”, relata asida al embozo de flores. Asegura que esperaba a su gemela, y que cuando Dolores llegó, Anselmina se acurrucó en la camita junto a su hermana, contó hasta diez, y desapareció.

Cripsis

2011-10-16T21:39:00.002+02:00

Al igual que existen animales como el pez-piedra (Synanceia horrida), el grillo hoja (Tettigoniidae) o la mariposa tronco (Heterocera), cuyo propósito es pasar desapercibidos a los ojos de sus depredadores, o de sus víctimas, acondicionando su aspecto al ambiente donde viven, existen también en la especie humana, varios ejemplares de cripsis, a considerar: el hombre casa (Homo rodrigus), el hombre oficina (Homo contablius), el hombre gimnasio (Homo cachas). Pero sin duda la subespecie más abundante es la conocida como hombre invisible (Homo silentius). Yo misma he conocido a unos cuantos. Bueno, en realidad, el mundo está lleno de ellos.

Anuncios calcificados

2011-10-11T11:08:00.002+02:00

Se vende esqueleto de 1,82 m. Más de 200 huesos desmontables. Entrega inmediata en su embalaje original. Sin usar.

Una buena obra

2011-10-07T11:01:00.002+02:00

Se acomoda, estira la espalda, y acota el tiempo que le resta para entregar los planos a la constructora. El calculista tira varias líneas de fuerza sobre el boceto, proyecta los vectores de las cargas sobre la estructura mientras el rascacielos se va trasformando, poco a poco, en una serie de números a interpretar. Cuando consigue determinar la estabilidad de la construcción, observa algo dentro del edificio. Es la silueta de un hombre que se asoma a la ventana del piso nueve. Se sienta en el alféizar y columpia sus pies, al tiempo que se da cierto impulso con las manos. Justo cuando la silueta pierde todos los amarres, el calculista rompe el boceto. Convencerá a la constructora y al arquitecto ( ahí es nada) de que el terraplén no aguantará un edificio de veinte plantas. Mejor construir adosados.

Al otro lado

2011-10-06T12:45:00.003+02:00

Lanzo por encima de mi hombro una canica transparente surcada por dos rayas amarillas. Oigo el clic clic clic mientras aterriza en el suelo y se pierde bajo la cama. No me interesa. Revuelvo un poco más entre los chismes que guarda el cajón y cojo una moneda antigua que tiro al aire y cae, de lado. Lo siguiente en un pedazo de papiro con el que me entretengo, largo rato, haciendo un avión. Continúo mi búsqueda y me agencio un extraño dado redondo. Y una soga a un cuello ausente. Y un parche de pirata. Y una foto en sepia de un calamar bravo. Y una pipa de espuma de mar. Y ya, con más arrojo, logro que el cajón alumbre un balancín de madera de acacia. Y una alacena con cortinillas de flores. Y una casa a las afueras. Y una ciudad invertida. Y una montaña de hojalata. Y un país. Y unas nubes de formas obtusas. Y un océano cualquiera dentro de una tina abandonada. Y trozos de hielo nadando en la pecera... Y sigo, sigo sacando escombros, hasta que noto algo que me resulta excesivamente familiar. Así me quedo largo rato, mirando mi propia mano, que muestra una invitación a que entre en un cajón ya vacío.

Finalista 1ª Convocatoria miNatura Ediciones de cuento

2011-10-01T22:46:00.000+02:00

El relato "El nacimiento de un científico" ha resultado finalista en la 1ª Convocatoria miNatura Ediciones, pasando a formar parte de la antología "El día de los cincos Reyes y otros cuentos" editada por miNatura.

Atracciones de feria

2011-09-21T19:41:00.006+02:00

Atrapado en un gesto altivo, sube, baja, gira. Su borla grana, sus crines yertas y sus riendas doradas conforman el caballito más solicitado de la feria. Podría sentirse feliz, pero todos los infantes ensayan las mismas pericias; clavan los diminutos pies en su panza, golpean la montura sin piedad y meten los dedos en sus ojos.

Al caballito le traiciona el dolor, tensa sus orejas hacia atrás y, por un instante, arquea su cuello intentando morder la mano pastel del niño. Pero no la alcanza, se acartona ante el recuerdo de su compañero muerto de un disparo al tratar defenderse de una niña con coletas. Por eso sabe que es mejor seguir fingiendo quietud. Por eso y porque al anochecer, se verá libre de arneses y podrá elegir un niño.

Eutanasia

2011-09-15T10:09:00.004+02:00

- La noche es una estrella en tu cucharilla -dices tendido en la cama. Remuevo el café aguado. Su olor provoca una náusea fugaz que oprime tu garganta, como cientos de constelaciones queriendo explotar, susurras. “Intenta dormir”, te digo. Coges mi mano con fuerza y aseguras que quieres volver a casa, a tu ración de universo. Te acompaño hasta la puerta del hospital; olvidaste la salida hace tres años. Tu silueta se encoge con cada uno de tus pasos, hasta que desapareces. Me quedo allí, sola con la certeza de que un agujero negro te ha secuestrado para siempre.

Microrrelato presentado 1º semana de ReC

Invocando al otoño

2011-09-14T16:53:00.006+02:00

Cuando llega el otoño, el mar se repliega sobre si mismo, adquiriendo dimensiones insólitas, mínimas. Quedan, en un horizonte de la memoria marina, sus especies, las que lo habitaron sin condiciones y se ven ahora forzadas a congregarse en una orquesta de bocas y tentáculos, de aletas y escamas, que claman ora una estación donde apearse, ora un falso billete de vuelta, siempre una esperanza.

Asoman a esta peculiar ranura, medusas que flirtean con ballenas, caballos de mar con alma de acróbatas, peces espada que abandonan la contienda y multitud de bancos de sardinas desorientadas. Y las tortugas, claro, que regresan a desovar a su isla y se sienten reinas de un carnaval precipitado a lomos de intrépidos cangrejos.

Y es que el otoño todo lo cambia. A los bosques les causa una suerte de expansión y ceden sus hojas al viento, cubriendo las orillas sin piedad, abrigando las fosas abisales con un tul de incertidumbre, trampas mortales. Las cordilleras oceánicas demandan sus nieves, pero solo alcanzan un acorde de cosquillas azarosas, cumbre de su existencia.

Sin embargo el remolino de emociones que causa el otoño, unos lo tomamos con optimismo, otros con desidia. Yo, me instalaría en un otoño de por vida, de no ser por que desaparece, poco a poco, el asombro al descubrir un remoto navío o una caracola que la marea ha arrastrado en su constante náusea.

Pause

2011-09-14T10:19:00.002+02:00

En ese momento el estadio enmudeció, la pelota quedó suspendida en el aire, y un gesto de prematura victoria se congeló en cada rostro. Quedé perplejo, pues yo era el único allí que no estaba paralizado. Entonces me acordé de mi mujer, de las pocas ganas que tenía de venir a ver el partido, de su insistencia en que fuera solo y de que no me preocupara en volver temprano. Y cómo sujetaba el mando de la tele junto a su pecho.

*Microrrelato presentado al concurso CEO, del mes de agosto cuya frase de inicio era "En ese momento el estadio enmudeció".

Huevo de cocodrilo

2011-09-12T12:04:00.005+02:00

Desde que regresamos del crucero por el Nilo, no ha vuelto a ser el mismo. Tiene frecuentes pesadillas de las que despierta con calores asegurando que ese bicho nos va a devorar. Yo le paso la mano por su frente sudorosa, mientras le calmo diciendo que nuestra vida, ahora que por fin vamos a ser padres, será maravillosa. Luego voy hasta la alcoba donde nuestro pequeño duerme, conecto el humidificador, y le arropo para mantener su temperatura constante.

Profeta en su tierra en EURO -PA- LABRA

2011-09-07T09:57:00.000+02:00

El gladiador sacudió la arena de su frente. ¡Bienvenidos al futuro!, bramó mientras tiraba la espada al suelo y daba un golpe de látigo. Los leones se alinearon dispuestos a pasar por el aro de la modernidad, y el César, perplejo, dio órdenes de contratar enanos y mujeres barbudas.

El tema de este mes es: Roma, en cien palabras.

Publicación "Cambio de lugar" en A Contrapalabra

2011-09-05T16:11:00.004+02:00

La revista A Contrapalabra ha publicado mi microrrelato "Cambio de lugar". Si queréis leerlo, pinchad en la imagen (está en la página 36).

Ilegales

2011-09-01T19:46:00.004+02:00

El traqueteo del tren se interpone en nuestra conversación. La foto de nuestro hijo el día de su graduación luciendo con orgullo el birrete negro y la toga va y viene entre nuestras manos. Nos dolió no haber estado con él ese día, por eso decidimos hacer el esfuerzo de viajar miles de kilómetros para estar a su lado esta vez. El revisor mira extrañado el paquete detrás del cual nos escondemos adivinado nuestra presencia. Pero hace la vista gorda y se aleja del vagón de mercancías sacudiéndose unas cuantas palabrotas con la discreción de quien se deshace de unas motas en la solapa. Por un momento nos tememos lo peor, una detención en la estación más cercana impidiéndonos llegar a la boda de nuestro hijo. El mismo que desde la foto nos mira desde el pasado, el mismo que ahora redacta el borrador de la ley de extranjería.

Microrrelato finalista Abogados mes de Julio

Eterno souvenir

2011-08-30T23:06:00.004+02:00

Salí de la pirámide de Keops, y volví a encontrarme con aquel misterioso vendedor que continuaba asido a su camello.

Tras el lúgubre velo, que la oscuridad había colocado en mis ojos, pude adivinar su presencia. Había algo de enigma en el contorno de su mirada, como si aquellas líneas de kohol negro separaran dos épocas remotas e irreconciliables. Sumida en una especie de magnetismo, me dirigí hacia su puesto, seducida como una serpiente bien amaestrada. Le ofrecí todo lo que llevaba, unas pocas piastras que iba a llevarme como recuerdo del viaje a Egipto. A cambio me ofreció una esfinge, algo cuarteada pero igualmente impasible. Al llegar al hotel, la coloqué en la maleta, mientras me reprochaba su compra y decidía que, dada su condición de tullida, tendría que quedármela para mí y colocarla en la estantería de artilugios desencantados.

Ya en casa, deshice la maleta y la saqué de su envoltorio, no sin cierto desagrado. La coloqué en el lugar menos visible de la estantería, y traté de olvidarme de ella, de sus grietas, de su halo de eterna déspota, de su altivez mutilada. Pero no lo conseguí. Día tras día y por más que barriera y barriera, mis pies iban dejando un reguero de huellas en la arena del salón de mi casa.

Microrrelato inspirado en la foto de Montse, para la 7ª propuesta del Foro Brevedades.

Ejemplar único

2011-08-23T19:33:00.010+02:00

El rifle apunta firme tras varias jornadas de rastreo. Círculos concéntricos reúnen a la pieza en un único punto. Su pelaje es de un marrón brillante como la tierra mojada. Su cornamenta, de semblante altivo, es fuerte y majestuosa.
Disparo al tiempo que el ciervo se mueve. La bala alcanza una de sus astas mientras los pájaros salen de sus ramas. Apunto de nuevo y disparo por segunda vez. Doy en el blanco; el bosque cae herido de muerte.

En el buzón

2011-08-21T20:06:00.005+02:00

El viernes encontré dos árboles en mi buzón. No suelo usar este cubículo de escasas dimensiones para plantar nada, pero ya me advirtieron un par de hadas que estuviera al tanto, que algo venía en camino. A mi cartera debió costarle un sobreesfuerzo traerlos, eso sin contar con el calor que estos días sacude la ciudad, la cuestión es que ya no ha vuelto a traer más árboles, ni siquiera un bonsai. Tal vez ande de vacaciones.

Cada uno contenía una historia en su tronco; una escrita por una aprendiz de palabras que hablaba de un lugar lleno de magia donde las historias eran absorbidas por su constante contradicción, en un isla con nombre de metal. La otra me contó

Secretos

Quienes acudían a visitar a Sabina se acercaban a ella y le susurraban al oído sus secretos. Había quien contaba pequeñas cosas que aún no podía decir a nadie más, y esta mecía sus hojas como suave brisa.

Otras personas le soltaban los grandes secretos de su vida, que como huracanes la tumbaban entera, sin que Sabina nunca se pudiera recuperar de lo que la gente guardaba dentro de sí.

Y firmó con dinamita de Anita.

Así que yo les doy las gracias, nunca imaginé que en mi buzón cupiera una isla de árboles torcidos por palabras capaz de hacer desaparecer las frases. Pero la amistad es así, siempre sorprende y alegra el corazón.

Viuda

2011-08-15T22:37:00.000+02:00

El picaporte parecía no haberse usado desde hacía tiempo. Unos pasos, al otro lado de la puerta, anticiparon la visión de una anciana enlutada en terciopelo. Su temblorosa mano sujetaba una lámpara de aceite que iluminaba, a ratos, un rostro blanco y arrugado, que iba y venía como su sombra en la pared.

- ¿Desea, tal vez, una alcoba donde pasar la noche?- dijo mostrando una sonrisa sin dientes.

Accedí a la casa y seguí sus pasos escaleras arriba. Ya en la alcoba, me dieron la bienvenida un sin fin de telas de araña que pendían del techo, conteniendo varios ratones que parecían acróbatas momificados, anclados al pasado, suspendidos de las carcomidas vigas. Pese a lo siniestro del lugar, mi cansancio no me permitió una retirada, y al poco, logré conciliar el sueño gracias al rítmico sonido de unas agujas.

A la mañana siguiente, la luz del amanecer entró por las grietas de las contraventanas. Entonces me di cuenta. Demasiado tarde para escapar de su red.

Finalista Concurso Abogados Junio 2011: El orden de los factores altera el producto

2011-08-06T10:52:00.000+02:00

Padecía un tic que con los años se convirtió en espasmos. Mi mujer aseguraba que era ansiedad y que siguiendo las instrucciones del libro sobre autocuración que me regaló por mi cumpleaños, mejoraría. No creía que ese método y esas palabras, que rompían el candado del sufrimiento y te llevaban hasta las puertas de la felicidad, sirvieran de mucho. Aún así, cada día durante una semana, antes de que ella preparase el desayuno, yo llevaba horas sumido en la lectura. Al terminar el libro seguí madrugando para practicar el método. Empecé por ordenar la cocina ya que el libro afirmaba que el orden de una casa equivale al orden interior del que la habita. Al vaciar la despensa descubrí, un producto con el símbolo de una calavera. Sin duda un tóxico no debería estar allí, por eso ella lo ponía en mi café cada mañana.

Aquí pueden leer el microrrelato ganador y los finalistas

Desamores en el circo

2011-08-04T09:15:00.001+02:00

A madame Donaire no le duran mucho los maridos. Se consuela cocinando extraños platos para los enanos del circo. Les asegura que, si comen esas vísceras rancias con salsa bermellón, crecerán sin parar hasta hacerse gigantes.

A madame Donaire no le duran mucho los maridos. En el circo siempre hay algún enano que quiere crecer.

*Microrrelato viajero para Puck

Inapetente

2011-08-02T11:15:00.000+02:00

He encontrado un yogurt caducado en la nevera. Junto a él un pos-it donde anuncias tu partida. Las llaves del piso junto a un zumo de pomelo amargo. El anillo dentro del queso roquefort y, en el último cajón del congelador, la prueba de que esta es nuestra separación definitiva. Tu sonrisa de siempre, junto a tus ojos ausentes.

*Microrrelato viajero para Gotzon

El arlequín roto

2011-07-31T16:53:00.001+02:00

Con su carita blanca, llora. La niña lo mira, y le vuelve a abrumar un  sentimiento de desidia. Ha crecido mirando su pena coronada de  cascabeles. El arlequín vive en un cuadro amarillento. La niña lo  descuelga y le muestra el mundo a través de la ventana en un intento de  que nazca una sonrisa y se le seque la lágrima que brilla en su mejilla.  Pero es inútil, ni el sol, ni el aire fresco, ni un paisaje con macetas  en flor, le mueven de su desánimo. La lágrima cae por el patio de  luces, seguida de un arlequín que se deshace en mil pedazos.

*Microrrelato viajero para Pablo Garcinuño

Hecho realidad

2011-07-28T20:52:00.001+02:00

Acabo de llegar a casa después de un día de trabajo y me dispongo a realizar las tareas del hogar. He lavado en agua fría mis pasiones para que no encojan y he tendido mis problemas en el balcón para que el aire de la sierra seque mis indecisiones. He pasado la mopa por mis sueños para quitar esas pelusas con las que suelo tropezar. Se puede decir, en términos coloquiales, que he planchado una a una mis costumbres, como a tí te gusta, rociándolas con unas gotas de azar.
Ya, por la noche, llegas a casa cansada después de un día de trabajo. Te pones a lavar, tender, barrer y fregar mientras me dices a gritos que es imposible vivir así, conmigo. Pero, cariño, ¿ no dijiste que yo era un sueño?

*Microrrelato viajero para Ana Vidal

Publicación en La Esfera Cultural

2011-07-27T10:09:00.000+02:00

La Esfera Cultural n3

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Donde se incluye el microrrelato "La cena", el primero de este blog.

La cena

Planeábamos la expedición que nos llevaría hasta la montaña más alta del Continente Antártico: El monte Vinson.
Dentro del iglú y alrededor de una caja llena de víveres nos dispusimos a repartir la cena.
El hielo comenzó a vibrar. Un oso polar se acercaba. Entendí que el olor a comida le había atraído y que si le dejaba algo en la puerta ,se iría. Así lo hice.
Al día siguiente volvió, y al otro, y al siguiente.
Hoy, tengo más miedo que nunca: estoy solo en el iglú y ya se oyen los pasos polares.

Nacimiento

2011-07-26T11:08:00.001+02:00

El submarino ha dejado de moverse. Tal vez ha encallado en un arrecife de coral o ha sido engullido por una ballena. LLevo meses a la deriva, siempre de noche, en un dulce mar donde me acunan voces lejanas. Y en esta travesía donde establecer mi campamento de observación, me he visto envuelta en una extraña metamorfosis. Me han crecido brazos y piernas, tengo manos y un corazón que late deprisa queriendo ver el mundo.
Ahora que el mar comienza a evaporarse, la prisa por salir se enreda en mis pensamientos. También las cuerdas que me amarran al mundo marino se entrelazan en mi cuello, e impiden que alcance el sol por donde escapa esta burbuja placentera.
Tras varios intento salgo, por fin, y unos seres sonríen y lloran, me secan y arrullan.
Deben ser otros náufragos, pienso. Tendré que aprender su lenguaje.

* Microrrelato viajero para depropio

El estanque

2011-07-18T15:50:00.000+02:00

Desde que ingresó en el sanatorio se ha vuelto loca. Pasa la hora libre sentada en el banco junto al sauce, manteniendo una conversación quién sabe con quién o con qué.

Su esposo viene a verla en la hora de visita con una bolsa de caramelos, que mengua en sus encuentros, casi como la esperanza de curación. Ella los guarda en el bolsillo de su bata, y él los come sin parar. Luego cada uno vuelve a su realidad. Él a su casa de siempre, donde la crianza de cinco hijos llena su tiempo.

Hace una semana, no pude remediarlo, me senté junto a ella para escuchar más de cerca lo que tras el seto no oía. La conversación acabó en enfado y con paso rápido se marchó del banco. Entonces, una sombra, encaramada al tronco del sauce, salió tras ella. Era una sombra humana, una sombra de niño, que le pedía más caramelos.

Le cogió por el extremo de la bata, impidiendo que continuase su marcha, y, pude oír cómo ella, asegurando que le iban a salir caries, le dejó allí sollozando. El chiquillo, lloró durante días. Hoy, el sol ilumina el agua salada del estanque que preside el centro del jardín. Ella, ha cambiado su rutina, ya no se sienta junto al sauce, ahora visita ese remanso de agua salada, y pasea su mano sobre la superficie mientras le dice que pronto, muy pronto saldrán juntos de allí. Poco a poco, cuando le diga a papá que en lugar de caramelos traiga botellas vacías.

La quiere, no la quiere

2011-07-13T09:00:00.000+02:00

Una mariposa.

Una mariposa libando una margarita.

Una mariposa libando una margarita que sostienes en tu mano.

Una mariposa libando una margarita que sostienes en tu mano mientras la deshojas.

Una mariposa libando una margarita que sostienes en tu mano mientras la deshojas, y una lágrima resbalando por tu rostro.

Una mariposa libando una margarita que sostienes en tu mano mientras la deshojas, y una lágrima resbalando por tu rostro cae dentro de la flor.

Una mariposa.

Una mariposa bate sus alas.

Una mariposa bate sus alas saciada por el néctar de una margarita.

Una mariposa bate sus alas saciada por el néctar de una margarita, cuyo último trago ha resultado amargo.

Una mariposa vuela triste. Una flor huele a desdicha. Tus ojos se secan.

Una mariposa

Una mariposa libando una margarita que sostienes en tu mano mientras la deshojas, y una lágrima resbalando por tu rostro cae dentro de la flor. Una mariposa bate sus alas saciada por el néctar de una margarita, cuyo último trago ha resultado amargo. Una mariposa vuela triste. Una flor huele a desdicha. Tus ojos se secan.

A fuerza de gravedad

2011-07-12T16:24:00.000+02:00

Dando vueltas a una manzana, día tras día, Newton se convenció de la gravedad de su ignorancia. - Demasiado peso el de la historia para un canasto lleno de verdedoncellas- se dijo.Un día se sentó bajo un manzano esperando reunir la fuerza necesaria para regresar a su anterior vida. Sin ley.

Sucesos cercanos, sucesos extraños.

2011-07-11T16:54:00.001+02:00

Charles Hoy Fort coleccionaba recortes de insólitos sucesos que compiló en su famoso libro “El libro de los Condenados”. Hechos que la ciencia explica a su manera. En 1969 una extraña lluvia de pelotas de golf sobre el estado de Florida dejó tantas cabezas heridas como preguntas sin respuestas. O la famosa lluvia de anfibios que muchos hemos presenciado y que la ciencia explica como una transferencia de renacuajos a causa de un huracán o un tornado.

Pero Charles no cejó en su empeño de concluir su tratado, aunque hubo un hecho que por observar demasiado lejos pasó por alto, y era un suceso muy cercano. Cuestión del sistema de referencia donde el observador se sitúe, supongo.

Mientras en el salón de su casa ultimaba el libro , no se daba cuenta de que la ingenua Anne, su esposa, barría cada mañana las flores que la luna dejaba en su partida. Lo único que le preocupaba de ella era que hubiera colocado bien el hornillo, y que las legumbres bulleran en el perolo y no en las cortinas.

Este microrrelato participa en la 6ª propuesta de Ana Vidal en el foro Brevedades, a partir de una fotografía de Pablo Díaz

Tiempo roto

2011-07-08T21:55:00.000+02:00

Dice que ayer se rompió algo. Que oyó un crujido a cientos de kilómetros de distancia. Un crack, un plas, un chas. Está preocupado no sea algo importante. Como una estrella, o un corazón, o ese barquito de papel que me regaló en una botella.

No sabe que tan sólo fue un grillo que pisé en el jardín. Que lo recogí y lo curé. Escayolé su pata y vendé una de sus alas. . El grillo hizo cri-cri y siguió saltando. Hoy, ya no recuerda que ayer le pisé. Sigue cantando en el jardín, solo que ahora bien temprano, como a las seis de la mañana.

Una historia dispar

2011-07-07T19:27:00.000+02:00

Esta historia le sucedió a Lucrecia Diezcampos, una muchacha medio poetisa y medio maga, después de dos sueños con Octavio Treasilla, un literato involucrado en la desparición de la letra “T”.

Lucrecita, así le llamaba su aya, doña Cleosilda del Montemuerto, una mujer aficionada a la astrología y otras yerbas, había ido al río a ver pasar los peces, cuando se quedó dormida en el Galacho de Andestás. Allí, sumida en un profundo sueño y medio devorada por los mosquitos trompetilla, soñó con Octavio. El contenido del sueño fue relatado días después a Cleosilda que puso punto y final a la desaparición de la letra “T”.

El relato de Lucrecita, que se expone a continuación, es de segundas bocas, pues nos lo contó su aya, una noche de confidencias desvariadas. Dice así:

Soñé que conocí a Octavio. Era un hombre de buena percha, movimientos suaves, y voz grave, que hablaba con la ternura de un ángel ganándose poco a poco mi corazón. Lo vi como el hombre más interesante de cuantos hube conocido en mi estrecho periplo hacia al amor, y siguiendo las pautas marcadas por las novelas románticas que devoraba sin cesar, le invité, como esas intrépidas enamoradas, hasta mi alcoba. -Qué rubor, si me viera mi aya.- pensé dentro del sueño. Nos acomodamos en sendos orejeros con un té hirviente que ingerimos hasta los posos, mientras el cálido diálogo con este elegante caballero acabó en confidencias dispares, y proyectos que atravesaban lo onírico, llegando a acordar día y hora para nuestro encuentro real.

Sin embargo, conforme avanzaba el sueño, Octavio iba como perdiendo nitidez, como si su cuerpo desapareciera a soplos. A cada palabra que salía de mi boca, él menguaba como globo accidentado. Al final me pareció un mequetrefe, una suerte de huesos cosidos por una piel flácida y sin ritmo, sin verso ni beso que acoger. Sentí una lástima profunda. Más cuando ya, en los mismísimos albores óseos, me declaró su premura porque le jurase amor eterno. La pena me llevó hasta tal juramento, después del cual, Octavio pasó a ser tan solo aire y recuerdo. Este que narro, este amor atropellado por la radiografía de la realidad donde puede apreciarse que incrustado en su corazón, una T mayúscula le impedía el retorno de la vida.

Como bien dice la historia en su principio, existe, no empero, un segundo sueño, pero este pertenece a un futuro anterior.

Eclipse

2011-07-05T21:27:00.001+02:00

El crepúsculo tramitaba con la noche su llegada. Había adquirido un billete para contemplar las miradas que asistirían a la salida de sol. Le dijeron que esos ojos contenían la esencia de la vida. Hizo todo lo posible por llegar antes de que las gotas de rocío se posaran en las rocas con su paracaídas transparente.

Pero la noche no se dejaba intimidar, sabía de otros muchos amaneceres que pedían un rincón privilegiado del firmamento con tal de ver los ojos pacientes de los habitantes de las rocas, esos seres que ella siempre veía en blanco y negro. Por eso jugó con el rosa y naranja del amanecer a un escondite caduco e imposible.

Ese día, desde la playa, cientos de puños se frotaban los ojos, mientras sus dueños se mecían entre la vigilia y el sueño, y dentro de sus pestañas un pequeño gajo anaranjado alumbraba el extraño despertar de una luna madrugadora.

Microrrelato ganador 12ª QUINCENA 2011

2011-07-02T09:30:00.000+02:00

El espejo del alma

Corrientes 348 decía la tarjeta, y debajo, surcado por arrugas, se podía leer un nombre: “Evelino Tejados, taxidermista”.

Si, ese era el hombre que disecó a mi gato. Coloqué al minino en una caja de zapatos tratando de no quebrar su eterna postura, y me dirigí a la calle Corrientes. El timbre sonó a maullido, e incluso en el felpudo de bienvenida unos cuantos pelos se enroscaron en mi tobillo.

-Verá, hace meses que disecó a mi mascota, y el resultado ha sido espantoso.- dije con cierta indignación.

-¿Cuál es el problema? Ya le avisé que las mascotas siempre pierden algo por el acartonamiento.- me contestó.

-Se trata de los ojos, su mirada, hay algo raro, es como si fueran de humano.- sollocé.

Clavó su mirada en mí, mientras se relamía las manos con su áspera lengua. No lo pude evitar, saqué una latita de sardinas y se la ofrecí.

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Esta semana el jurado ha sido Manu Espada que ha hecho unos apuntes valiosísimos sobre los microrrelaros finalistas dignos de leer y releer. Muchas gracias Manu por tu generosidad y gracias a Dannik y Claudia Sánchez por el concurso. Podéis leer aquí los microrrelatos y sus disecciones. Por mi parte me alegra que un microrrelato de corte fantástico, se encuentre en primer puesto pues parece que este tipo de relatos está algo desvalorizado en otros concursos ( y a mi son los que más me gustan, por algo tiendo a esa escritua).

Los colores del tiempo.

2011-06-30T22:11:00.000+02:00

Se reconocieron el otoño del noventa y ocho. Pero cada uno vivía en años diferentes. El, tres años más allá. Ella, cinco más acá.

Cuando sus manos se rozaron como el fugitivo baile de las hojas de un roble entristecido, con calma y ternura, se declararon un extraño amor.

Él la llenó de atardeceres con palabras de un futuro casi sin presente, y ella le compuso poemas huérfanos y cojos. Tal era su miedo que se fue sin decir adiós.

Pasaron tres inviernos, cinco veranos y siete primaveras sin saber el uno del otro.

Pero la mente es un lugar donde el tiempo trascurre de otra manera, dejando el poso de los recuerdos en la taza del olvido. Y allí, sin saberlo, cada uno vivía esa historia compartida.

Con el tiempo, ella llegó a oler el perfume de las palabras y le escribió una breve carta. Regresó sediento hasta su lado, implorando luchar por un amor desacompasado. Ella accedió desde un corazón lleno de rejas, que él deshizo base de paciencia.

Y se puede decir que durante este tiempo se amaron exiliados por un tiempo que jamás llegó, en una vida en malva.

Con los años, las palabras se fueron deshaciendo en lágrimas, y él cerró el libro donde habitaban como dos seres de otro tiempo en busca de una isla donde vivir su naufragio.

Pero el tiempo es un río donde los colores mudan en cada estación, y él, decidió esperarla en secreto. Subido al campanario tratando de detener las campanas que tocaban cada hora, pasó dos años con sus días, sin sus noches.

Una tarde de otoño, creyó verla entre el tumulto de la plaza, caminando mientras miraba las nubes. Dicen los que transitaban por la plaza, que las campanas crepitaron incansables durante dos días, y que el tiempo, expedito, discurría bajos sus pies en un río de tonos rosados. Todo porque una mujer vestida de blanco había subido al campanario, y descalza, había besado la estatua del tiempo.

Lectura "Cambio de lugar" por Pablo Garcinuño

2011-06-30T13:11:00.000+02:00

He hecho un pequeño montaje casi sin tiempo y sin medios para agradecerle a Pablo Garcinuño la lectura de uno de mis microrrelatos en la propuesta de Elisa de Armas en el foro Brevedades.
Tambien agradezco a Elisa la iniciativa de crear una Antología oral de microrrelatos. Si alguien está interesado en participar, o le apetece escuchar microrrelatos, este es el enlace.

Aspiraciones

2011-06-26T22:10:00.000+02:00

El pez de colores está perdiendo sus escamas. Flotan en el agua como pequeños confetis de una fiesta terminada. Caen al fondo. Se mezclan con la arenilla en un abrazo improvisado. El pez sube a la superficie, desnudo.
Toma aire.
Se contonea queriendo escapar de su jaula líquida. Quiere volar. Sus aletas flotan y por un segundo asoman al falso horizonte.
Se cree pájaro.
Y muere.
Ahogado.

Felicidades Maite

2011-06-24T08:00:00.000+02:00

Finalista Concurso Microrrelatos Cuenta 140.- La acampada

2011-06-23T11:52:00.000+02:00

Fuimos burbujas ancladas al empedrado, protegiéndonos de los vientos que arrasaban el país.

Soplos...

2011-06-20T10:01:00.000+02:00

Muchas gracias a todos los que ayer enviasteis vuestro soplo al Vendaval 2011. Ahora queda mucho por leer y muchos nuevos blogs que visitar. Hubo un total de 113 participantes desde distintos lugares del mundo. Esperamos el próximo solsticio allá para Diciembre, donde nos volveremos a reunir al calor de unas letras.

Este fue mi soplo:

1º Mención en el Concurso ImagiArte de la 11ºsemana

2011-06-19T10:40:00.000+02:00

El hombre habitado

Acabé por eliminarla del espectáculo, y, por ende, de mis ingresos. Se había instalado en mi pequeña caravana por tres meses, lo que duraba el contrato con el circo. Era la mejor mujer invisible del mundo y yo, la materializaba con un ancestral truco de magia. Cosechamos tanto éxito que empecé a concederle sus excéntricos caprichos: prestarle mi corazón como lavadero de sus trapos sucios, mis ojos, ventanas indiscretas, por donde asomarse al mundo. Pero cuando deshizo las maletas en mis recuerdos, cambiando la decoración de mi pasado, la expulsé y comenzó mi descenso por la espiral del olvido.

Esta semana el jurado fue Elisa de Armas y el micro ganador "Segundo piso" de Mariela Méndez

Libertad encallada

2011-06-15T12:24:00.000+02:00

De la travesía en barco recuerdo el rugir de mis cadenas contra la madera de proa, bamboleado por las tormentas tropicales rumbo al continente prometido. Y al anciano que fumaba cigarrillos rubios y tiraba las colillas por la borda, como quien tira un tiempo que le resulta indiferente. Y a la chica de los encajes en la blusa, que lloraba igual que el cielo escupía lluvia. Acusados en falso, abstemios de tiempo, descarriadas cartas sin letras. Nuestro destino se sedimentaba en las playas, en un pequeño pueblo costero donde, cada martes, se celebraba una feria. Torpe destino el de mis manos, suplicante mirada hacia la multitud, en un intento de encontrar un buen amo, un pasaje hacia mi libertad robada.

SIEMPRE LO PUEDE DISECAR

2011-06-13T15:21:00.000+02:00

A simple vista parecía un Ranoide Natatanura Mantellidae, a buen seguro proveniente de Madagascar. La señora lo había encontrado en el asiento de atrás de su coche, mientras aspiraba las pelusas de su gato tricolor. Croak.- dijo el bicho en un suspiro, y ella, en un intento de encontrar al hombre de su vida, lo besó, quedándole en los labios una viscosidad maloliente.
Mala fortuna la de esta mujer, encontró a su príncipe azul, le besó y estiró el anca. Seguramente su tiempo había concluido.

Micro participante en el 4º juego del Vendaval de Microrrelatos 2011: Corazón de micro

Última glaciación ( ReC)

2011-06-10T09:18:00.000+02:00

¿Y cuando será el incendio?, llevo tres lunas mirando cómo frotas las piedras, y ahora me doy cuenta de que lo estás haciendo al revés- le dijo en un extraño lenguaje de signos, y prosiguió-: cada vez hace más frío y hasta los bisontes dibujados en las cuevas se han congelado. ¡Hazlo bien de una vez o te dejo solo con tus descubrimientos!

Al teléfono (ReC)

2011-06-09T11:51:00.000+02:00

¿Y cuando será el incendio?, pregunta una voz al otro lado del auricular.

¡Ahora mismo voy prender fuego al pinar!- responde enojado mientras escucha de nuevo la musiquilla.

Su mensaje ha sido recibido satisfactoriamente. En breve, recibirá el código de identificación con el que podrá consultar el estado de su aviso. Si en plazo de tres semanas no le hemos respondido, por favor, póngase en contacto con el servicio técnico. Para volver al menú principal pulse uno. Para dejar otro mensaje pulse dos. Para salir pulse tres.

DONDE PACEN LOS SUEÑOS

2011-06-08T20:43:00.000+02:00

Los unicornios comenzaron entonces su éxodo. Dejaron tras de si una leyenda, tréboles de la suerte escondidos por los prados, tres o cuatro estrellas fugaces, y dos de los suyos, ambos hermanos, metidos en un cuadro. Nadie quiso darse cuenta que aquel mediodía, el sol derretía el óleo de los lienzos del museo, y del olvidado retablo dos blancas figuras, ya libres, siguieron viajando dirección Fantasía. Una pequeña aldea situada en la imaginación de cada ser humano. Justo donde pacen los sueños.

Microrrelato escrito para el 2º juego del Vendaval 2011: Un pergamino lleno de historias.

Finalista Concurso Microrrelatos Cuenta 140.- El futbolín

2011-06-07T08:54:00.000+02:00

El día que se enfadaron tiraron las bolas al aire y crearon el universo. Los dioses, aburridos, siguen buscando a los jugadores.

1º Mención en el Concurso ImagiArte de la 10ºsemana

2011-06-06T08:59:00.000+02:00

A mi micro "Visita de útima hora" le ha sido concedido la 1º mención por el jurado en el concurso ImaginAte de la 10º semana. El micro "Descartar imágenes" de Patricia Nasello ha resultado ganador, mi enhorabuena a Patricia. El jurado de esta semana fue No Comments .

Participa en el Vendaval de microrrelatos 2011

2011-06-04T12:00:00.000+02:00

Puedes participar enviando un microrrelato el día 19 de junio a partir de las cinco ( hora peninsular española, consulta tu horario aquí)y durante dos horas que es lo que dura el Vendaval; los microrrelatos de tematica libre, serán publicados en el blog del Vendaval por orden de recepción a tiempo real.

Si eres ilustrador, fotógrafo o en general artista, puedes participar enviando tu obra inspirada en el vendaval, consulta ¿en qué consiste el Vendaval?, antes del 16 de junio a la siguiente dirección de correo:artistas@bicnaranja.com

Tambien tenemos preparadas muchas sorpresas para antes y durante el Vendaval. ! No te lo pierdas, tu soplo es importante para levantar el viento!

Si pinchas en la imagen te vas volando al blog del Vendaval...

SE APROXIMA UN VENDAVAL...

2011-06-03T10:59:00.000+02:00

Más allá

2011-06-02T13:05:00.000+02:00

Paseo por el bosque de los recuerdos. Vestido sólo por un manto de niebla, al cobijo de los años sin reloj. Cuando lloro, las lágrimas se tornan gotas de plata, que los árboles reciben con vaivenes en sus ramas.

Cuando río, las espigas de nácar se tornan sirgas; el viento las zarandea provocando cosquillas a las nubes, para ascender junto a ellas y llegar hasta vosotros.

Y en el silencio detenido, descubro voces ahogadas por la lejanía y, tras la bruma, mi mano se vuelve de escarcha intentando apartar el dosel que separa nuestros mundos. El velo fungoso se condensa por días. Vuestra voz, antes nítida. Ahora tan sólo me quedan los sueños, donde me aparezco a escondidas dejándoos un beso con olor a espliego.

El negocio

2011-05-31T11:58:00.000+02:00

He llegado cansada después de un día en los tribunales y lo que menos me apetece son tus sospechas sobre lo que hago en las horas de trabajo. Después de un día subida en unos tacones imposibles, con el maquillaje perpetuo en mi rostro y una sonrisa imborrable, me siento la mujer más cansada del planeta. Pero tú, siempre con tu cantinela: que si no valgo para este trabajo, que si debería empezar a replantearme mi futuro. Consigues que me sienta fracasada. Tras tu discurso, vuelan de mi boca los perdones junto a una procesión de culpas como pájaros heridos. Mis bolsillos llenos de calderilla añeja, dan cuenta de mi fallo, no es rentable un puesto de mimo a las puertas del juzgado.

Visita de última hora

2011-05-26T10:15:00.000+02:00

Dispuesta a quedarse, se sentó en la cama y deshizo su moño tirando del lazo que lo sostenía. Sonrió. Sonreí. Pensé que jamás volvería a verte.- le dije. Aunque no quería estropear esa visión, una pregunta se instalaba en mi mente como una inoportuna visita. Al fin me armé de valor y le pregunté: ¿Cómo sobreviviste a la ejecución? Ella, con ojos vacíos, volvió a sonreír mientras me mostraba la enorme cicatriz que unía su cabeza a un cuerpo ahora en descomposición.

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Este microrrelato participa en el concurso ImaginArte de la 10ª semana, donde la frase de inicio debe ser "Dispuesta a quedarse".

Mortaja

2011-05-25T09:38:00.000+02:00

La camiseta de la tortuga es mi preferida. Me la regaló mamá hace tres años y aún sigo llevándola. Se ha llenado de agujeros por los que asoman multitud de gusanitos. Así la tortuga podrá comer y yo seguir durmiendo.

Pasen y vean. Previsiones.

2011-05-24T06:43:00.000+02:00

Hoy estoy en el blog de Agus "Previsiones metereológicas de un cangrejo". Con dos mirorrelatos, las amables palabras de Agustín, y ...pasen, pasen... pasen y vean.

Allí os espero.

Amigo elemental

2011-05-23T11:36:00.000+02:00

Los agentes de Scotland Yard sacaron sus libretas mientras empezaban a acribillarme a preguntas acerca de cómo había resuelto el misterio del diamante ambarino. Hacía tan solo tres días que había desaparecido de la caja fuerte de lady Valentine, una dama de alta alcurnia, conocida por su extravagante gusto en lo referente a los tocados con los que solía recoger sus cabellos.

Yo les repetía que el mérito era todo de mi querido y fiel Watson, al que acostumbraba a llevar a todas mis investigaciones. Así, cuando el marido de la dama me contrató como investigador privado, me dispuse a ir al lugar de los hechos. Pese a la grosera insistencia del personal de servicio para que Watson permaneciera en la puerta, no pudieron evitar que me siguiera hasta la estancia donde la dama y yo charlábamos sobre lo acontecido, frente a una taza de té.

Nada más verlo aparecer, el rostro de la dama comenzó a tomar un insólito color azulado, como si le faltara el aire, y comenzó a toser de tal forma que su tocado escupió el diamante, hasta ese momento oculto en aquel formidable nido de cabello.

Por todo esto, señores míos, me permito concluir que la dama es, además de estafadora, alérgica a los perros.

Fotografías I Encuentro Microrrelatistas

2011-05-19T11:16:00.000+02:00

He aquí una recopilación de las fotografías del evento.

Espero que os guste.

P.D.: me estoy aficionando a esto de las imágenes, los vídeos y demás; pero no, tranquilos la próxima entrada os daré la lata con mis letras. Por cierto le he puesto musiquilla así que encended el altavoz.

Megaquedada 14 de mayo: Micro tuneado para Anita

2011-05-18T09:05:00.000+02:00

Los duendes quisieron que el micro tuneado que preparé (la noche de antes, gracias a mis indecisiones), fuera a parar a manos de Ana Vidal alma mater de la megaquedada del 14 de mayo en Madrid. Yo admiro a Ana, por cómo desde una idea que tuvo hace meses, la de quedar a conocernos todos, cuando Pablo Gonz, que vive taaan lejos viniera a Madrid. Y desde este germen de sueños, a cada uno le salió una ramita de entusiasmo por ir al encuentro.
El día de antes recibí un sms, donde Ana me quería si o si en Madrid. !Quien puede resistirse al encanto de Ana!. Yo no .

Megaquedada 14 de mayo: regalo

2011-05-16T08:19:00.000+02:00

En la rifa del micro tuneado me tocó el de depropio, que lo envolvió en un adoquín típico zaragozano, un caramelo gigante de por aquí. Fue casualidad pues los dos somos maños (así desde luego, depropio no damos a conocer los productos de la tierra... !pero hay que ver lo rico que está!).

Muchas gracias Vicente!!!

Tambien Ana Vidal nos trajo unos marcapáginas preciosos ( del de Niño Cactus me tocó) con microrrelatos e ilustrados por Juanlu

Y el micro tuneado que Elisa de Armas nos regaló a todos y cada uno.

Eso si, el mejor de todos los regalos fue conoceros a cada uno en persona y compartir esas doce horas en Madrid. El mundo está lleno de gente maravillosa, y por cierto, cabe en un grano de arena, jejeje (publicidad sublimal). Fue un día para recordar siempre.

En la estación de Atocha, me esperaba un payaso, con nariz y todo, leyendo un libro, que me acompañó con su magia al lugar del encuentro, previo paso de un café en la Plaza Dos de mayo, donde e contó historias maravillosas. A medio camino nos encontramos con Ana y Su, los abrazos y besos, pues teníamos muchas ganas de conocernos por fin, pararon la circulación, y una mujer que llebaba una alfombra enrollada estubo a punto de desplegarla para nosotras...
Y en la puerta de la librería donde una rana se convirtió en Puck, y ... la alegría de volver a ver a Marina, cono cer a Luisa que me abanicó durante toda la grabación de video (gracias hacía un calor horrible en la librería), y a Rocío, que por cierto tiene una madre de diez, me encantó conocerla y hablar con ella (si algún día te cansas de ella, cosa que dudo, me la das y la adopto, porque me encantó). Bueno y más gente que iré comentando,
esto se queda en un continuará...
mención especial a la generosidad de Purificación Menaya y su marido Pedro, que me trajeron en coche desde el tren hasta mi casa. Gracias.

Esta no es la crónica del evento, claro, es un pequeño homenaje a un mundo lleno de gente maravillosa. Ya lo he dicho, pero no me canso de repetirlo.

Placenta de colores

2011-05-14T09:00:00.000+02:00

Dedicado a Juanlu

Muchas felicidades!!!

El día que nació el cielo era gris. Las nubes tapiaban el sol, y los arcoíris soportaban resignados el blanco y el negro, como dos cargas a lomos de una mula. Su padre miraba el paisaje desde la ventana de un hospital del sur, donde la lluvia es infrecuente y el sol siempre ilumina las blancas fachadas.

Cuando lo cogió entre sus brazos, con sus primeras respiraciones, el niño comenzó a llenar el aire de colores dibujando una amplia sonrisa.

Hasta hoy, el artista regala dibujos amigos. Y aseguran los de su pueblo, que a su paso, va dejando una estela de colores, y en otoño las hojas de los árboles se posan en sus manos para que les dibuje la primavera.

Y es que ya cuando el chiquillo iba a nacer, su madre no rompió aguas sino acuarelas.

Repostería casera

2011-05-13T08:48:00.000+02:00

Nunca fuimos gente de aventuras. Éramos bastantes escépticos con cualquier tipo de leyenda. Tampoco creíamos en la existencia del callejón de la hechicera. Al que los demás padres temían como los niños al hombre del saco.

Sin embargo, cuando nuestra dulce y tierna hija, al volver del colegio, confundió el camino y se perdió, nos vimos obligados a seguir sus huellas. Tras varios días, llegamos hasta una procesión de calles subterráneas. Un laberinto que latía en las entrañas de la tierra. La hechicera rió ante nuestra insistencia. Ahí está sentadita en la silla de mimbre, son tres monedas de oro el kilo, dijo frotándose las manos. Y se marchó, canturreando ¡qué dulce era la niña, con su cabello de ángel, con sus ojos color miel!

I Ronda II Concurso de Microjustas literarias

2011-05-11T09:00:00.000+02:00

Amigo imaginario

Asegura que su técnica para hurgar en la intimidad es infalible. Se adentra entre los ladrillos sin más, y aparece en el piso de la vecina. Dice que nunca falla, que después del golpe seco, la bala se incrusta en el cráneo, y estás listo para atravesar paredes.

Este es el microrrelato que presenté en la primera ronda del II concurso de microjustas literarias, el tema que elegí fue la técnica.

He pasado a la segunda ronda, así que empiezo a afilar el lapicero, que cada vez la cosa se complica más.

Discrepando en el libro "Amigos para siempre"

2011-05-10T09:36:00.000+02:00

Discrepando

Las vi discrepando.

Lo supe por el movimiento rápido de sus antenas.

La una decía:╓╔╖╗╥…╦

a lo que la otra respondió: └┘┴═┌┐.

Y se enfadaron.

Pero al rato, ambas continuaron juntas el mismo camino y aunaron sus fuerzas por tener el hormiguero con las mejores provisiones.

Ganadora semanal en Radio Castellón

2011-05-09T11:42:00.000+02:00

Era una promesa más, de esas que hacía con los ojos cerrados y las manos juntas. Pero fue la última. Me marché esa noche, dejándole una nota en la nevera, en la que le aseguraba que volvería algún día. Al mes envié una carta en la que insistía en mi retorno. Un email recordándole que volvería. Un regalo de reyes con sabor a regreso. Ahora, colecciona mis promesas como yo antes coleccionaba sus infidelidades.

Lectura "El país de las palabras" por Ana Vidal

2011-05-08T22:52:00.000+02:00

El viernes, Ana Vidal leyó mi relato "El país de las palabras" en la presentación de la revista RUIDO, Fanzine Independiente de La Palma .

Desde aquí quiero agradecer a Ana su lectura, y al guitarrista que le puso música. Gracias!!!

Cartas desde el recuerdo I

2011-05-06T12:37:00.000+02:00

Ahora que los posos del recuerdo han echado raíces, que los puentes de letras se quebraron en su base, y sólo queda un viento de otoño me resulta difícil imaginarte en un solo fotograma; si de alguna manera te recuerdo es en una nebulosa de locura de la que caímos como lluvia un día de frío. No éramos nieve, ni escarcha. No se que éramos, si es que fuimos. Nunca lo supimos. Tal vez agua o viento, o árbol o dos hormigas perdidas en un tejado.

Desde el pactado silencio, desde las cartas rotas, desde la estrella fugaz en la que hicimos nuestra casa, y mirábamos incrédulos el amanecer de un planeta deshabitado sin nuestras letras, sin mucho más que añadir a una historia acabada que ya ni tan siquiera rezuma lágrimas. Porque el recuerdo es así, un país lleno de espinas que no pinchan, un lugar en el que refugiarse en los días de tempestad. Ahí seguimos en nuestro pequeño mundo, en un tiempo pasado, yo intentando recomponer el puzzle de tu desaparición, cosiendo harapos que el viento del olvido seca en mi azotea. Tú aprendiendo a vivir de otra manera, enterrando los gusanos que carcomen tu pecho abierto de par en par. Metido en un espejo sin fondo, repitiendo la misma imagen hasta donde se pierde tu vista y comienza el vacío.

Así es el recuerdo, instálate cómodamente y deja que el telón vuelva a caer una vez más. Hoy saldré de nuevo al escenario, con mi número del triple salto mortal, esta vez, ya sin tu red, sin tu manto de musgo para que no me lastime. Así es el recuerdo, cartografiado desde el olvido.

La costurera

2011-05-03T10:42:00.000+02:00

Del viaje a Damasco trajo el tapiz de los perros. En cuanto vi su porte famélico comencé a alimentarlos a escondidas. Por las noches, preparaba sopas de pan, que dejaba bajo el piano. Luego los descosía y ellos correteaban por el lugar antes de volver a su prisión de hilos.
Hace unos días la señora comentó que iba a tirar el tapiz, que se veía su mala calidad en los flecos que suelta por la casa, y que a días, los perros parecen envejecer. Yo le dije que les da demasiada luz, y que, ya se sabe, el sol se come los colores. Pero la señora echó todas las culpas a mis descuidos y a mi inexplicable sueño diurno.
Lo que nunca olvidaré fue su cara de asombro el día que me despidió. Cuando el tapiz amaneció vacío mientras dos galgos me acompañaban a coger el tren.

Cambio de lugar

2011-04-02T11:18:00.000+02:00

Lo contemplo, día a día, mes tras mes, ya va para dos años. Estoy ahorrando, aunque mi salario es escaso. Hoy, he entrado en la boutique para probármelo. En el escaparate dos dependientas la desvisten con mucho cuidado; mi felicidad crece conforme aumenta la desnudez del maniquí. Sostengo el vestido entre mis manos y me dirijo al probador. Al salir de las cortinillas, tan sólo alcanzo a dar tres pasos. La estrechez dentro de aquel vestido provoca una gran rigidez en mis músculos. Sin poder articular palabra, una de las dependientas me alza por los aires, mientras la otra quita el maniquí del escaparate. Al rato, veo pasar una mujer desnuda por la calle.

Queridos amigos con este micrrrelato me despido por una temporada del blog, aunque seguiré el rastro de vuestras letras, y os saludaré desde el rellano de vuestros blogs agitando el pañuelo con comentarios.

El abuelo tenía mucho ojo

2011-03-31T11:42:00.000+02:00

Dedicado a Maite García de Vicuña

Siempre supimos que éramos una familia diferente. Nos adelantamos a la guerra y emigramos años antes a Francia. En Lyon, nos unimos al circo Le Intempestif, donde el abuelo llegó a ser la atracción más aplaudida.

Mi abuelo era tuerto. Su número consistía en sacarse el ojo mientras un tinte rojo invadía su cara. El abuelo siempre se quedaba absorto ante su esfera blanquecina pintada con estaño de color azul, balanceándose en su asiento de mimbre colocado en la arena circense. Entraba en trance, y de vez en cuando, se acercaba a alguien del público y le musitaba un augurio al oído. A los días, el espectador volvía y le daba las gracias dejando unas monedas en nuestra caravana.

Así es como supimos, gracias al ojo del abuelo, que podríamos hacernos de oro. Sólo había una condición que cumplir, seguir la estirpe y llegado el óbito del abuelo, elegir un sucesor.

Finalista Concurso Microrrelatos Cuenta 140.- El tenedor

2011-03-30T18:05:00.000+02:00

El tapeo en el bar era de lo peorcito: tenedores sucios para ir abriendo boca.