El extraño pescador

Llevaba toda la mañana vadeando el río Tweed, cuando me senté en una roca para fumarme un cigarrillo. La cesta de mimbre, fiel en mis jornadas de pesca, seguía vacía. Mi mechero, debido tal vez a la humedad reinante, no funcionaba, y tras varios intentos, lo guardé en uno de los bolsillos de mi chaleco. Fue entonces que levanté la vista y vi las botas secas de un pescador. Me iba a poner a hablar con él de la jornada, pero no lo hice por la vergüenza de saberme perdedor en el recuento. Sus ojos, pese a todo, se clavaron en mi canastilla. Luego me dijo que si quería llenarla fuera con él. Fanfarrón pensé. Le acompañé hasta una zona de maleza alta donde aguardé bajo su indicación, el momento de coger tantas truchas como quisiera. Junto a mi, había otros pescadores, incrédulos.

El hombre contaba tan sólo con una caña de cola de rata, por lo que sin duda, era un pescador a látigo. Se colocó en la orilla y comenzó a fustigar el agua, en un continuo movimiento al que sólo le faltaba un brioso caballo relinchando. Tras una media hora de juegos malabares con la cuerda, y como si hubiera pastoreado a las truchas hasta un redil imaginario, cambió de lugar.

Miró hacia atrás extendiendo la línea de pesca, relajó el cuerpo, y balanceó el peso de su cuerpo esperando el momento del lance, retrasó una de sus piernas, separó un brazo del cuerpo y acompañado de un preciso movimiento lanzó su mosca a la superficie del río.

Todo lo que aconteció después, pasó a cámara lenta. El látigo rozó suavemente el agua, y en vez de formarse una sucesión de ondas expansivas, ocurrió lo contrario, las ondas se concentraron en el señuelo, a donde iban a parar junto con las gotas de agua que las trasportaban. Cuando subió su brazo, de la cuerda colgaba todo el río. En el cauce seco, las truchas boqueaban. Salimos del rastrojal con nuestras cestas y comenzamos la recolección. Mientras, los campos de trigo vecinos, se anegaban por un misterioso fenómeno.