La costurera

Del viaje a Damasco trajo el tapiz de los perros. En cuanto vi su porte famélico comencé a alimentarlos a escondidas. Por las noches, preparaba sopas de pan, que dejaba bajo el piano. Luego los descosía y ellos correteaban por el lugar antes de volver a su prisión de hilos.
Hace unos días la señora comentó que iba a tirar el tapiz, que se veía su mala calidad en los flecos que suelta por la casa, y que a días, los perros parecen envejecer. Yo le dije que les da demasiada luz, y que, ya se sabe, el sol se come los colores. Pero la señora echó todas las culpas a mis descuidos y a mi inexplicable sueño diurno.
Lo que nunca olvidaré fue su cara de asombro el día que me despidió. Cuando el tapiz amaneció vacío mientras dos galgos me acompañaban a coger el tren.